Adélia e Eu
Adélia e Eu, de Luze Azevedo, é um romance delicado sobre infância, linguagem e imaginação, no qual uma menina de cinco anos, criada pelo pai em um sítio afastado, descobre que escrever é uma forma de guardar o mundo e transformá-lo sem deixar de respeitar sua verdade. Enquanto aprende a ler por meio de letras esculpidas em madeira, sons da natureza e pequenas experiências do cotidiano, Adélia desperta um narrador misterioso que nasce de suas próprias palavras e passa a revelar a magia escondida nas coisas simples. A obra entrelaça afeto, luto, alfabetização, memória e poesia, mostrando que as palavras não servem apenas para nomear a realidade, mas para cuidar dela, preservando o encanto da infância e ensinando que a verdadeira magia acontece quando escutamos o mundo com atenção.
Toda Semana publicamos um Novo Capítulo
Adélia e Eu não é só uma história ~ é um lugar.
Durante cinco meses, de janeiro a maio de 2026, compartilhamos semanalmente um novo capítulo desta história. Hoje, 4 de agosto, ela está completa. Clique no link abaixo e tenha acesso ao e-book integral.
Você já reparou que algumas estórias começam muito antes da primeira página? Adélia mora onde o vento penteia os eucaliptos e o silêncio faz companhia. Hoje, o convite é simples: pare um instante, sente-se conosco e aprenda a olhar o mundo duas vezes.
Vamos começar?
Era uma vez...
Vamos começar?
Era uma vez...
Há lugares onde o vento é o precursor de todas as notícias, e onde meninas que aprendem a ler a vida antes das palavras. Assim começou, quando as letras ainda eram "sementes" de madeira sobre a mesa. No alto de sua colina, Adélia descobriria que tudo o que escrevia ecoava nas páginas de um livro esquecido.
Qual é o som do riacho? E o suspiro da pitangueira? Um ponto final nem sempre encerra uma estória; às vezes, ele desperta alguém. Adélia descobriu que as letras não servem apenas para escrever, elas servem para ouvir. Quem é essa voz que surge entre as linhas? Venha descobrir o mistério que mora no caderno.
Não foi a noite que acordou Adélia.
Nem o vento, nem o sapo, nem o lampião piscando sono.
Foi uma frase.
Ou melhor: o fim dela.
Há despertares que não vêm com barulho nenhum ~ chegam como quem senta ao lado da cama e espera que a gente perceba. Foi assim que tudo começou: com um ponto final pequeno demais para encerrar qualquer coisa, mas exato o suficiente para abrir uma fresta no mundo.
Nem o vento, nem o sapo, nem o lampião piscando sono.
Foi uma frase.
Ou melhor: o fim dela.
Há despertares que não vêm com barulho nenhum ~ chegam como quem senta ao lado da cama e espera que a gente perceba. Foi assim que tudo começou: com um ponto final pequeno demais para encerrar qualquer coisa, mas exato o suficiente para abrir uma fresta no mundo.
Há dias em que o perigo não faz barulho.
Ele se espalha devagar, como calor de meio-dia, ocupando os cantos da casa sem pedir licença.
Foi num desses dias que Adélia descobriu que algumas palavras são fortes demais para ficarem soltas ~ e que certas histórias, se forem abertas antes da hora, podem querer voltar para o lugar de onde vieram.
Ela ainda não sabia disso com todas as letras.
Mas já sentia.
Foi num desses dias que Adélia descobriu que algumas palavras são fortes demais para ficarem soltas ~ e que certas histórias, se forem abertas antes da hora, podem querer voltar para o lugar de onde vieram.
Ela ainda não sabia disso com todas as letras.
Mas já sentia.
Depois do jantar, a casa mudava de respiração.
Ninguém dizia “agora”. Ainda assim, acontecia ~ como o escurecer que chega sem pedir licença. O barulho do dia ia se recolhendo pelos cantos: as galinhas calavam, o vento deitava nas folhas do pomar, até o riacho parecia falar mais baixo.
Um acordo silencioso entre uma menina que escrevia pouco e uma voz que precisava dessas poucas palavras para continuar existindo.
Ninguém dizia “agora”. Ainda assim, acontecia ~ como o escurecer que chega sem pedir licença. O barulho do dia ia se recolhendo pelos cantos: as galinhas calavam, o vento deitava nas folhas do pomar, até o riacho parecia falar mais baixo.
Um acordo silencioso entre uma menina que escrevia pouco e uma voz que precisava dessas poucas palavras para continuar existindo.
Palavra é semente, minha flor. Mas semente sozinha não faz milagre. Precisa de chão. Precisa de cuidado. Precisa de quem acredite nela.
A galinha deu um passo torto. Depois outro.
Adélia. respirou fundo, como quem toma coragem para atravessar um rio raso.
~ Abracadabra ~ disse, sem teatro. Só intenção.
Não houve luz piscando. Nem música invisível. O que houve foi silêncio. Um silêncio inteiro...
A galinha deu um passo torto. Depois outro.
Adélia. respirou fundo, como quem toma coragem para atravessar um rio raso.
~ Abracadabra ~ disse, sem teatro. Só intenção.
Não houve luz piscando. Nem música invisível. O que houve foi silêncio. Um silêncio inteiro...
As palavras que saíram de casa naquela tarde voltaram diferentes.
Voltaram com terra nas unhas e uma pergunta nova: se eram fortes para levantar a asa de uma galinha ou animar uma roseira, por que tremiam tanto quando precisavam ficar de pé?
As plantas da horta continuavam quietas, verdes, inclinadas para o sol.
Quase como se dissessem: se você sabe falar conosco, então nos chame pelo nome certo.
Foi então que Adélia percebeu uma coisa importante: falar uma palavra é fácil.
Difícil mesmo
é fazer a palavra ficar.
Adélia descobriu uma coisa estranha: nem todas as palavras gostam de ser viradas do avesso.
Algumas aceitam brincar.
Outras preferem se esconder.
E há aquelas que, quando a gente mexe demais, apertam o coração ~ sem explicar por quê.
Algumas palavras guardam segredos.
Outras guardam pessoas.
Naquela manhã, sentada no degrau da varanda, com o caderno no colo, Adélia estava prestes a descobrir uma palavra que não queria ser virada de jeito nenhum.